Hacía mucho tiempo que no transitaba ese camino.
Había
decidido tomar otros senderos algo diferentes, por variar, para descubrir
nuevos paisajes, disfrutar de vientos más frescos y livianos.
Dicen que todos los caminos conducen a Roma… ah… ¡Roma! ¿Quién
quiere ir a Roma? Yo prefiero caminos de cabras, enterregados y pedregosos,
llenos de matojos y retamas, con olor a jara, adelfa y tomillo y con el sol
poniéndose entre los montecitos perdidos a lo lejos, en el horizonte.
Los caminos no son todos iguales, incluso el mismo camino,
no es igual todos los días.
Los caminantes se pierden, mientras suben y bajan
cuestas, en sus propios pensamientos. Divagan y vuelven atrás la mirada, con la
mano en la frente, con la mirada vacía y a la vez repleta de soledad y de
nostalgia.
Decidí que no iría más por allí, le puse vallas altas y
sembré ortigas y cactus a la entrada de dicho camino.
Llovió, nevó, sopló el
más brusco de los vendavales y arrancó de raíz todo a su paso. Arrastró hojas y ramas secas, partió troncos
milenarios y desenterró semillas y brotes nuevos.
El sol volvió a brillar tras la tormenta y la calma sucedió
a la tempestad, como siempre, después de llover, escampa.
De repente, un día, sin pararme a pensarlo, me
vi de nuevo frente a aquella senda. Había cambiado. Era de nuevo diáfana y
atrayente. Era distinta. Me pareció misteriosa incluso y desconocida. No cantaban los pájaros
allí.
Seguí subiendo, bordeando el serpenteante camino. Los rayos del sol se
colaban por entre las ramas de los arbustos, cerré por un momento los ojos y
dejé que la suave brisa moviera mi pelo y me envolviera en sus increíbles
aromas. Respiré hondo.
Abrí la verja que separaba el sueño de la realidad y seguí
caminando, despacio, sin prisa, pero sin pausa. Era media mañana ya.
Una voz
interior me pidió que no siguiera caminando, que parara y me diese la vuelta,
que marchara de allí. Aún faltaba un último paso, la cumbre, la cima, pisar la
colina y poner la bandera. Pero yo no llevaba bandera alguna. Mis bolsillos
estaban vacíos, como siempre. Mi mente clara. Las competiciones no se hicieron
para mí, yo voy a mi paso. Las palabras que digan los demás no van conmigo, voy
por libre, una vez más.
Había dos bicicletas amarillas al final del camino, una
tirada en la tierra, la de él, la otra, adornada y bien parada, haciendo de mesa para las
cosas que llevaban en su ruta, la de ella. No andaban muy lejos de allí, contemplando el paisaje, disfrutando de las vistas desde lo alto.
Ni por un momento se me ocurrió
llamar su atención. Seguí mi camino sin frío ni calor. Bajé la cuesta, cerré la
verja y suspiré. Todo estaba en orden, el viaje continuaba.
Airam E. M.
(Foto de la red)
